Roberto Salvo Há quarenta anos, e perdoe-me se a precisão cronológica esmaece um pouco, pois o tempo, esse velho tapeceiro, vai embaralhando os fios, há quarenta anos, portanto, que minha esposa e eu celebramos a Sexta-Feira Santa com o mesmo ritual. Não um ritual religioso, desses de latim e incenso, mas um ritual doméstico, de faca e tábua de carne, de oliva escorrendo manso e mãos que se encontram sobre uma travessa de refratário. Chamamos o prato de peixe em camadas. O

Roberto Salvo No Bom Fim as guerras chegam sempre atrasadas. Elas atravessam oceanos, passam por satélites, por telas de televisão e pelas manchetes apressadas da internet, até desembarcarem discretamente nas mesas de café da Rua Fernandes Vieira ou da Osvaldo Aranha. Quando chegam, já não são exatamente guerras, são lembranças delas. Foi assim com esta nova guerra, distante e ardente, entre o Irã, Israel e os Estados Unidos. Lá, dizem, há aviões, radares, discursos duros

Luzia era loira. Mas não uma loira qualquer, dessas que piscam nos outdoors com sorrisos de fluor e promessas de felicidade em tubo. Não....